画眉不成画个心。”

仇烈香听了，眉心一蹙，本要赞上几句，忽尔满怀心事，有点幽怨。

无情轻咳了一声：“这首诗…………”

追命兴致勃勃地道：“怎么，作的好吧？”

无情慢慢扶坐到轮椅上：“这诗……好像是洛阳温晚温大人写的吧？怎么又变成老弟您的……大作了？”

“这这……”追命讪讪然道：“我可没硬说是我写的呀，我只是说，我想起了一首诗……便是这首，温晚温嵩阳的大作了，这不算雷同吧，所以也没有抄袭。”

只听一阵掌声。

不，是两阵。

两种掌声都不同，但都很响亮。

一个是用手掌，刮自己的脸。

也就是说，这所谓掌声，是打自己的耳刮子，严格而言，也不能算是掌声，而是刮耳光的声响吧？

另一个更奇特。

他的确是拍掌。

只不过他不是用两只手。

而是用一只手掌。

──不是说一个手掌拍不响吗？

不是，至少在这人的手上不是。

他是用四只手指在掌心上，就发出了拍掌的声音。

甚至比两只手互拍更响亮。

来的是两个人。

两个白衣人。

一老。

一少。

老人很累，很疲乏，很苍老，也很悲凉、辛酸，在他脸上，完全可以观察得到他在生命历程里忍怒含忿、屈辱求存的痕迹。

另一人，是个少年。

他甚至看去，比无情年纪还小。

样子很清，皮肤很白，修眉灵目，还有点腼腆，甚至有点含羞答答。

他好像还不敢抬头看人。

那神态猥秽的中年汉子，见了他们两人，就退开一边，不再说什么。

他的神态，好像是表示：既然这两人来了，他已不必说话了，或者，已轮不到他说话了，又或，他说啥也没有用了。

然而这两人却似没有恶意。

毫无敌意：

只是拍掌。

──用极特殊方式拍掌。

而已。

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