“我知道你想问我什么。我到北京不是为挣钱，是来寻找机会的。”

“什么机会呀？”

“出名呀！像你们这种北京女孩除了吃冰淇淋还知道什么？你不知道我每天这样不停地唱，说不定哪天就碰巧遇见哪个音乐制作人了。对不起，我得走了。”他总是这样来去匆匆的样子，让人觉得他像刮过来又刮过去的一阵风。

有一阵子她和这个叫张彪的无名歌手打得火热，连她自己也感到莫明其妙。

张彪长着一张迈克尔·杰克逊式的俊逸面孔，歌唱得实在是很一般——至少红火这么认为，他自己可不觉得。他是那种追求形式的男孩，行为举止做得很像一个歌星，而内心的核却又什么也不是。各种门类的艺术与他都是绝缘的，他站在台上只不过是一个花架子，他手里的琴也是死的，音也是那个音，调也是那个调，却完全不是那么回事，在唱歌方面他至多只不过是一个复制别人的留声机。

红火和他搅在一起并不是因为喜欢他的歌，而是出于一个简单的原因：寂寞，无聊。

红火早已从母亲那儿搬出来住了。正好有个朋友出国，房子需要有人照管，红火就把房子以较为便宜的价格租下来了。

那是一套老房子。现在这种带木质百叶窗和厚重木门的房子已经不多见了，红火一走进去就有一种强烈的怀旧感。房间里到处都是灰，家具和沙用布罩子盖着，木质地板走上去有一种空空的回声。即使是大白天，这里的光线仍然很暗。红火站在窗边用力拉动已经涩住了的窗帘绳，阳光一点一点地泄进来，红火看见有许多灰尘的小颗粒在那束透进来的光线里拚命地往上飞。

红火收拾了很久总感到有抹不完的灰。旧的一层抹去了，新的一层又来了。房子地处闹市区，撩开窗帘一点点就可以看到楼下缓缓开进车站、车身被广告涂抹得花花绿绿的公共汽车。这里是一处终点站，也是起点站，长长的车身要在这里调转一百八十度，然后再照着原路往回开。车站的遮雨篷下总是黑鸦鸦地站着一堆人，有背大包揪的外地来的民工，也有嘴里嚼着泡泡糖的穿校服的年轻学生，车来了，所有的人一哄而上，个头小、力气小的被挤到了一边。车子满载了人，在售票员呜里哇啦的声音里轰轰烈烈地开走了。

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