“提笔难言,可是又不得不提,此乃我之痛吗？不然，但也然而。

一个小小的心理契约，我必须也得遵守。但我好像也有一些力不从心。无奈的风儿窜遍了我的四肢百骸，它们在我的骨子里长久驻足，挥之不去。”这是尤鸿之写在自己日记薄上的感言。仿佛此时在他的脑海里与生活中，到处也都布满了无奈的影子。它们附形地跟着他，死死地缠绕着他。将他慢慢地逼向了一个狭小的死胡同，如同一条­精­神开始错乱，身体开始崩溃的疯狗一样。

散乱的书籍撒落了一屋，书的封片上印着各­色­的颜料，像是一只只诡皮的眼睛，正嘲笑着他。尤鸿之躺在木板床上，翻转了一下身，木板在他那并不肥硕的身体下咯吱作响，唯一的凉席与毯子也更加痛苦地蜷缩成为了一团儿。旁边立着他的画架，画架上的画面纸上有一只红红的苹果，却被小虫子偷吃了一个小角。画的颜料有些模糊，但却也有一种神秘的透视感。反正你永远也不会将苹果看成是梨子，顶多你也只会认这那是一颗红红的樱桃。

屋子的光线很暗，但这也并不能表示今天的天气就是­阴­雨天，抑或是黑幕垂临。屋子有一个小窗户，小得也只能说成是烟囱。光线也就是从这个蔓延了进来，却无力气伸全了自己的腰。光线­射­在了尤鸿之的小腿上，清晰地照出了雪白皮肤上长而浓青的腿毛。腿在光线里慢慢地挪动了一下，很慵懒的姿势告诉你，它的主人此时也正在休息。从轻轻的鼾声听来，他睡得很香很沉。但从皱着的眉头与­阴­晦的脸­色­上来看，他此时也或许是正在过鬼门关，恶梦连连呢！

整个空间倒也还没有霉气，因为画作的颜料味儿替代了它。反而在空气中却弥漫着一些的辣，但也有一股浓浓的醇香。醇香的味儿漫漫长长，飘飞在尤鸿之的四周，变成了一位轻逸的手掌的阿女，妩摸着他，亲吻着他。它的节拍那么慢，那么柔，似一缕儿淡云轻雾，一抹儿红霞丹清。确切地说，是水儿，是绸缎般的柔滑。尤鸿之也说过，生活在颜料中的他，方才感觉有了一份依托，有了一些安全。更重要的是，他前所未有地体会到了温馨愉悦。由此，他也就一直认定了，自己应该是一个天生也就具有了艺术灵气的，而艺术则也应该和他的生命融合在了一起。

深圳的夏天也不算是太炎热，但也还是有一些的闷气。估计外面大街两边的树木的枝桠现在也正微笑致意，淡摇频频。风儿抛弃了尤鸿之，所以他那满头的长发不能自信的飘逸，而只能杂乱地铺在木板上。空气也不是太清新，招来了捷飞的蚊子，慢慢地落在了他的胳膊上，将长而细小的嘴儿伸进了他的皮肤，露出了满足的笑­色­。他体尝到了一丝的痒，但绝对不是很爽。他随手也本能地用五指朝蚊子拂去，碰着了它们的翅膀，有些疼，逃离了。他便也改拂为抓，用手指甲将胳膊也抓得红生生的，清楚地印现出了一团小小的疙瘩。再继续的一翻身，传出仍旧淡淡的鼾声。

门“咚咚”地响起来，响声慢慢地飘向他的耳膜，并震荡着。他的眉头皱得更紧了，脸上也出现了一丝厌烦。身下的木板再次奏响了它的独曲。毯子仿佛也更加的痛苦了，好门响却丝毫也没有要停歇的意思，并传来了一个男中音的腔调：“开开门，开开门。”门在他的手掌下，变得更加的欢欣鼓舞，唱得也更加的起劲。

尤鸿之睡不住了，他咕嘟一下子爬起来，张大了嘴，打着哈欠，伸了伸疲惫的腰。他抓起旁边的一件T恤，搭在肩上，嘴里也懒散地应着：“谁啊？”

见屋内有人应声，门边的人便停下了手中的­棒­槌，独曲也是戛然而止。接着又是低落的男中音：“小伙子，该交房租了。明天一定要交下来哦！”

一口长气从尤鸿之的嘴里吐出来，他站立起来的身子再次倒在了大床上，头脑也开始慢慢地清醒了。生活中的现实也在他的脑门上，也在缓缓在萌芽。

“房租！”一个普通的名词。可是，此时这个名词变成了一块沉重的石头，压在了尤鸿之的心里。他感受到的不仅仅是铅球般的沉重，还有那百般无奈的烦海。很简单的东西，很直接的意义，对于尤鸿之而言，都变得复杂了起来。他知道，这只是一点小小的钱。如果要打个比方，比不上别人的一顿饭钱，也没有别人一晚上的住宿费多。甚至于可以说，没有别人打发奴才的小费多。

尤鸿之不喜欢考虑这些问题，他喜欢的是他的画架。他脑子里装的也只是他的颜料，他只是知道要将这些颜料组合起来，以此来表达自己的心境。这个小屋是他的整个世界，也是他理想的海洋。在这片狭小的海洋里，很痛快地飞翔着，翱游着，并放飞自己，让自己的灵魂跟着理想一起升飞。

他的鼻息间传来了一缕淡淡的香，是油料的味道。他的神经也在这股味儿下松驰了下来，松驰下来的神经便又再进入到了幻想的天堂。在天堂里，他触摸到了艺术之神的丰泽，他体尝到了艺术所赋予他的高贵。他认为他是高贵的，艺术变成了他的躯体，他的躯体也在瞬间变成了艺术的全部。

他抚摸着下巴上的小胡子，硬茬茬的，有些棘手。莫非自己真的老了？他想起了父亲的胡子，曾经扎得他的小脸儿痒痒的，那种痒也一直窜遍了他的全身，并深入到了血液中的细胞里。扎出来的是爽净，是通透的舒服。但是，父亲的小胡子给他的也有许多的沧桑，也有些近似于苍老。反正父亲这两个字就是属于老人的。可是，他现在还没有当父亲，可为什么已经体尝到了那种只有父亲才能感觉的沧桑呢？

沧桑是一种气质，但更多的是出于无奈。他按亮了电灯，雪白的灯光照这了屋子。屋子里一片狼藉，看着这屋，他呵呵地笑起来。喃喃自语地说：“这才是艺术家居住的地方！”转而他又说：“狗屁的艺术家，算什么东西，都快要被别人扫地出门了，还艺术家？艺术家是什么样的？他们应该有属于自己的画室，有属于自己的领地，还有无数的交际场所，还有无数国­色­天香的女人。”他嘴里嚷着艺术家的名头，手里却拿起了一本书，狠狠地摔到了地上。书与地板相交的声音使他体会到了前所未有的快感，他胸中的闷好似撤退了一些。