走过一幢爬满了藤本植物的屋子，她停住了脚步。那是幢有点年的屋子，厚厚的木板门上有个向里开的小窗，关着，门上用红漆写着什么大字，尽管在暮­色­已经成了黑­色­，仍然有种凶狠和狰狞。

——吟姑，那是你的家么？

她轻轻地叹息。

——曾经是。

——那为什么要搬出来？是不是太旧了？

你看见她蹲到你跟前，摸着你的头，眼里，象是蒙着一层雨。

——是太旧了，太旧了。

门“呀”一声开了条缝，一张­干­瘪得象一颗没成熟的花生一样的脸探出来。

——小姐！你怎么来了？

——福伯……

——快走吧，被人看到又要批斗你了。

你看见那个丑陋得老头把一包什么东西放在她手里，她的眼里，迷茫得象是下雨。

——福伯，我走了。

天­阴­沉沉的，暮­色­渐渐淹没了巷子。你看见她拉着你的手，向前走去，再不回头，那扇门又掩上了，无声无息地，象永远都不会打开。

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