那天晚上，他的电话响了很多次，我看了看，是许琳，深夜的电话铃声总是让人不由自主地感到害怕，他好像说不动话，压根也不关心是谁，直接把手机关掉了。

我没有上楼，而是坐在地板上守着他，没睡一会儿他又开始哼哼，我摸了摸他的额头，发现他还在发烧，我的触碰惊醒了他，他猛地睁开眼睛，问我：“现在几点？”

“你得去医院。”我对他说，“你还在发烧。”

“不。”他粗暴地对我说，“我的事情不要你管。”

他就是倔，我知道我再劝也没用，我给他倒了一杯水放到茶几上。趁他不注意，我拿起他的旧手机上了我的小阁楼。我坐在我的小床上，看黑夜的天空，星星挂在最远的天边，无从靠近的温暖。我开了他的手机，找到通话记录，找到许琳的名字，按了拨出键。

“我是醒醒。”生怕许琳误会，电话接通后，在许琳说话以前，我抢先开了口。

“噢，醒醒。”她说，“有事吗？”

“他病了。”我说。

她显然有些吃惊：“怎么回事？”

“喝多了，吐血。”我说，“医生让他住院，他不肯。”

许琳在那边沉默了好几秒钟，对我说：“醒醒，把电话给他好吗，让我来跟他说。”

“他睡了，许阿姨。要是愿意，你回来劝劝他好吗？谢谢你。”说完这一句，我就把电话挂掉了。

我有把握，她一定会回来。我始终都记得，她替我爸爸叠衣服时脸上的那种表情，她弹钢琴的纤细的手指在他粗糙的衣服上仔细地游移，她把它们叠得平平整整，就像新的一样。至少，我从没见过白然这样做过。

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