杜亭伏在地上，颤抖着抚摸过那一张张雪白馨香的宣纸，难道，难道有一张就来自小鬼的尸灰吗？

按照他原来的猜想，小鬼该是饿死的，可是魂魄既然不化，就有横死的嫌疑，又驻足此地不去，必然和这宅子有关……那么……

难道不是死后炼制的？！

杜亭被自己的推测惊出一身冷汗。

如果这是真的，比恐怖与震惊更甚的，是心痛。

他想象着那人鞠蒌着背将疑似新死的小鬼拖回宅子，一把火点了的场景，只觉奇寒无比，只要稍微揣摩一下就心痛难以自持——活活被烧死的啊。

十六七的少年，多鲜活的生命。

会挣扎，会哭喊吧？

若发现他还活着，朱疯子有没有收手？

答案显然是没有。

否则小鬼也不会是小鬼了。

杜亭也不知道自己怎么了，心里拥堵着从未曾有过的情绪，是恨是痛，说不清楚，也无力言说，他抓着那一地宣纸，用力撕扯，他恨那个疫病肆虐人心冷漠的年月，恨生不逢时的悲哀与无奈，恨泯尽天良的朱疯子。

恨自己……没用。

就在这时，门又一次被推开了。

杜亭的心一下提到高处，连滚带爬的站起来贴在窗口往外看。

却是一个高个白衣青年悠悠踱了进来，一手背在身后，像是提着什么东西。

难道又是送吃食的？杜亭这么想着，却心灰意冷的没有动弹，现在除了小鬼，没人能教他上心。

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