——叫吟姑。

你抬起头，看着那两只眼睛。那是两只细长的灰褐­色­眼睛，大大的眸子明亮而寂寞。如果在春天下过最后一场雪，那一定就是这样的。

——吟姑。

——真乖。

又象是珠子沉落在古井里的声音。即使是蹒跚学步的你，也感觉到一只柔软的手掌抚上你的头，象一阵细雨。

象一阵细雨轻轻洒过瓦。

象一钩残月送我走回家。

你看见了那只细长而洁白的手抚在你头上，留得很长的粉红­色­指甲象一片脆薄的春冰。你看见那只手轻轻地抚摸了一下你的脸，又缩了回去。从袖口望去，你可以看见手腕上蓝­色­的血管在轻轻跳动。

——现在好些了么？

——是啊，谢谢。

你看见那个身影走远了，即使是黄昏。一只飞鸟掠过天空，落在树梢上，路灯还没有亮。墙上，血红的大字已经要滴下来一般狰狞，而在那些红字和半剥落的纸片之间，一个个淡黄的窗子象剪下的纸片一样陆陆续续亮了。

——回家了。小东西，想什么呢。

你拉着大人的手，有点踉跄地走着。

——小吟也真可怜，唉。

——没办法，谁叫她出身不好。

天更加­阴­暗，在­阴­暗中，一切都象是只是黑与白，连那些滴血的大字，一样成了黑­色­。你拉着大人的手，有点踉跄地走着，半懂不懂地听着大人的对话。

踉跄地走着，时间象流水，慢慢地，却又不可阻挡地流过。

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